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martes, 1 de junio de 2021

Visión británica del proceso de identificación de soldados desconocidos

Los fantasmas de nuestros enemigos de las Malvinas que encontraron la paz ... al fin

Neil Darbyshire para el Daily Mail





El mensaje de radio se transmitió en el lenguaje brusco y demótico del escuadrón británico. —Hemos encontrado una rigidez en el monte Longdon, señor. En medio de un campo minado. ¿Qué hacemos?'

Era el cuerpo de un recluta argentino, probablemente muerto durante la retirada caótica final en Port Stanley cuando las fuerzas británicas se acercaron, apoyadas por un intenso fuego de artillería.

No hubo tiempo para el entierro, o probablemente ni siquiera para las oraciones mientras sus camaradas corrían a cubrirse.

Poco más que un niño, no llevaba placa de identificación ni identificación obvia. Solo una víctima desconocida abandonada de la guerra.

En el otro extremo de la línea estaba Geoffrey Cardozo, entonces un joven capitán de la Guardia de Dragones que operaba desde una escuela reconvertida en la capital de las Malvinas.

La amarga guerra por el control de las islas había terminado unas semanas antes y se le encomendó la tarea de cuidar los problemas de bienestar y disciplina después de la victoria.


Prisioneros argentinos recogen a los muertos después de la Batalla del Monte Longdon en 1982


Pero como todos los demás estaban almorzando ese día, decidió que debía responder a la llamada.

Fue el comienzo de un extraordinario viaje de detección y descubrimiento que llevaría a la nominación de Cardozo 39 años después para el Premio Nobel de la Paz 2021.

Lo llevaría a campos minados tanto políticos como reales, lo vería forjar una asociación profunda con un hombre del otro lado del conflicto y cerraría un poco las afligidas madres argentinas cuyos hijos habían sido asesinados en acción.

"Todos éramos soldados", dice Cardozo. "Hacemos el mismo trabajo, nos reímos de los mismos chistes, sabemos lo que es tener un amigo policía a tu lado. Inglés, argentino, realmente no hay diferencia ".

Los popios antepasados ​​de Cardozo eran de origen portugués y se establecieron en el comercio del té de Londres desde el siglo XVII.

“Cuando me fui a las Malvinas, recibí el abrazo más increíble de mi madre. El tipo de abrazo largo y fuerte que no había tenido de ella desde que tenía cinco o seis años. No se dijo nada, pero supongo que sabía muy bien que existía la posibilidad de que no regresara.

“No pensé mucho en eso en ese momento, pero recordé cuando vi ese primer cuerpo en Longdon. Él también tenía una madre ".

Armado con una referencia de cuadrícula, Cardozo interrumpió la pausa del cigarrillo de un piloto de helicóptero y poco tiempo después lo bajaron al campo minado con una cuerda.


Geoffrey Cardozo, fotografiado en 1982, cerró el duelo de las madres argentinas y obtuvo una nominación para el Premio Nobel de la Paz 2021 en el proceso

El ejército argentino había enterrado artefactos explosivos en la mayoría de los accesos principales a Stanley, a menudo de forma fortuita. Limpiarlos fue una tarea hercúlea, completada solo a fines del año pasado.

`` Me agaché y hurgué un poco con un pie para comprobar que era seguro. Y ahí estaba él. Un joven de 18 o 19 años. Tuve que tener cuidado de que no tuviera ninguna granada lista para estallar, pero luego vi su cara.

`` El frío lo había conservado, por lo que parecía casi vivo. Y tan joven. Solo pensaba en mi madre. Y su dolor.'

Ese fue el momento en que Cardozo decidió asumir la responsabilidad de reunir, grabar, volver a enterrar y hacer todo lo posible para darle un nombre a cada militar argentino muerto en combate.

Su oficial al mando, el general de división David Thorne, se mostró inmediatamente a favor y le dio su apoyo. Pero fue un trabajo agotador. "Siguieron llegando hasta que se encontró un proverbial tsunami de cadáveres".

Algunas simplemente se habían dejado a la intemperie o se habían descubierto en recovecos entre riscos. Otros habían sido enterrados en tumbas poco profundas al borde de la carretera. Y había fosas comunes en Stanley, principalmente de soldados muertos por bombarderos Vulcan, disparos navales o bombardeos de artillería.

"Sabíamos que teníamos que desenterrarlos, darles un entierro decente". Pero, ¿cómo y dónde?

La política de ambos lados fue tóxica. Los isleños, comprensiblemente todavía profundamente amargados por la invasión, no querían un santuario para el enemigo en sus propios cementerios en Stanley o cerca de ellos.


Royal Marines custodia a los prisioneros argentinos durante la Guerra de las Malvinas en 1982

El gobierno argentino tampoco los quería de vuelta. Aunque el general Galtieri y la mayor parte de su junta habían sido depuestos, todavía existía una sensación de profunda humillación nacional por la derrota.

Una procesión de los ataúdes descargados en Buenos Aires solo serviría para agravarlo y enfatizaría el terrible costo humano de esa fallida aventura arrogante.

La idea de "repatriar" a los caídos también provocó problemas. En lo que respecta a Argentina, los muertos ya estaban en tierra natal.

Devolverlos al continente, creían los nacionalistas, podría debilitar su reclamo de soberanía.

Entonces, habiéndose embarcado de buena fe en una misión humanitaria, Cardozo se encontró en medio de una pesadilla diplomática.

Finalmente, dos cosas rompieron el impasse. Primero, Buenos Aires dio permiso para que sus bajas fueran exhumadas donde fuera necesario y enterradas juntas en las Malvinas. En segundo lugar, el administrador de una granja llamado Brook Hardcastle ofreció un terreno cerca del asentamiento de Darwin como posible sitio para un cementerio.

Teniendo en cuenta que Hardcastle estuvo detenido durante todo el conflicto, fue un gesto magnánimo.

Darwin era un lugar apropiado, el sitio del primer compromiso real por la tierra y un remanso de paz con una belleza cruda de las Hébridas.

Las cosas empezaron a moverse rápidamente. En dos días, un representante de la Commonwealth War Graves Commission voló, inspeccionó el sitio y lo aprobó.

A mediados de diciembre de 1982, Cardozo estaba de regreso en Londres (después de haber cambiado su uniforme de faena embarrado por una camisa y un traje prestados a toda prisa del Club de Guardias y Caballería en Piccadilly) seleccionando posibles enterradores y enterradores de una lista elaborada por el Ministerio de Defensa.

Y así fue como el 19 de febrero de 1983, 220 militares argentinos fueron enterrados formalmente con honores militares en una suave pendiente de turba en las afueras de Darwin.

El general Thorne asistió, junto con Cardozo y un destacamento de los Royal Hampshires y Royal Engineers, quienes limpiaron y construyeron el cementerio.



Un familiar argentino de una víctima de la guerra asiste a la tumba de un ser querido caído

Dirigida por el representante del Vaticano en las Malvinas, la ceremonia fue de reflexión sombría y profundo respeto. Un grupo de diez hombres disparó una andanada de saludo sobre las tumbas y el clarín hizo sonar The Last Post.

Este era un grupo de soldados honrando a otro, sabiendo que de no haber sido por la gracia de Dios, sus posiciones podrían haberse revertido fácilmente.

Las cruces blancas en forma de cuadrícula recordaron los cementerios de la Primera Guerra Mundial en Francia. El epitafio en 114 de esas cruces también era inquietantemente familiar: un soldado argentino conocido por Dios.

Cardozo había sugerido esas palabras, que para él tenían una resonancia particular. Su abuelo había sido gravemente herido en el frente occidental en el mismo compromiso de 1915 que el hijo de Rudyard Kipling, John, cuyo cuerpo nunca fue encontrado.

Kipling viajó a Francia en una búsqueda infructuosa de noticias sobre su hijo, y su inquietante poema 'My Boy Jack', aunque no directamente sobre él, hizo eco del dolor y la incomprensión de todos los padres que habían dado a sus hijos 'al viento y la marea. '.

Más significativamente, fue Kipling a quien se le ocurrió la inscripción 'Un soldado británico conocido por Dios', inscrita en las tumbas de los muertos en la guerra de 1914-18 pero cuyos cuerpos estaban muy mal mutilados o enterrados demasiado en Flandes o Somme. barro para ser identificado. Eran simplemente los desaparecidos.

Cardozo estaba decidido a que aquellos de sus cargos argentinos a quienes eventualmente se les pudiera dar un nombre, lo serían.

"Estaba seguro de que estos niños serían reclamados y exhumados en un futuro próximo, así que pensé que debíamos preservarlos lo mejor que pudiéramos", dice.

"Cada cuerpo fue colocado, envuelto en un sudario de algodón blanco, luego en tres bolsas para cadáveres una dentro de la otra y finalmente el ataúd".

De manera crucial, Cardozo mantuvo un registro meticuloso de todo lo relacionado con el lugar donde se había encontrado cada cuerpo, dónde estaba ahora y todo lo que se sabía sobre él.

Para los muchos que no llevaban placas de identificación u otra identificación, las pistas se reunieron a partir de cartas u otros efectos personales recuperados a través de búsquedas a menudo horripilantes de los restos.

Su informe final es un modelo de erudición minuciosa y detallada. Pero todavía sentía que su trabajo estaba a medio hacer.

“Cuando salía de las islas en un [avión] Hércules, primero pensé, Geoffrey, hiciste lo mejor que pudiste. Segundos después me di cuenta de que con la mitad de los cuerpos aún sin identificar, no había hecho mi trabajo. Fue como si me hubieran golpeado con un martillo ".

Avance rápido un cuarto de siglo. Cardozo había terminado su carrera militar como coronel y trabajaba para una organización benéfica de ayuda a los veteranos.

Hablando español con fluidez, se le preguntó en 2008 si interpretaría a un veterano argentino que investiga los efectos del trastorno de estrés postraumático en quienes lucharon en las Malvinas.

Fue casi una serendipia divina.

Julio Aro había sido un recluta de 19 años durante el conflicto y unas semanas antes había visitado el cementerio de Darwin en un intento por "encontrar al Julio que había dejado atrás". Se sorprendió al encontrar 122 cruces allí (ocho más habían sido enterradas desde 1983) sin nombre.

Regresó a Argentina y le preguntó a su madre cómo se habría sentido si él fuera uno de esos soldados desconocidos. Ella respondió: "Te habría buscado hasta el final de mi vida".

Aro decidió descubrir tantas identidades como pudiera. Las pruebas de ADN ya estaban bien establecidas, por lo que si podía rastrear a los parientes cercanos y persuadirlos para que dieran muestras de ADN, el problema de la identificación podría resolverse.

Implicaría la exhumación, para la que se requerían todo tipo de permisos. Pero fue posible.

Se podría haber pensado que rastrear a las familias de los militares desaparecidos era un asunto bastante sencillo. Consulta la lista oficial, localiza las direcciones y contacta.

No en Argentina. Si existía una lista oficial, ciertamente no se estaba haciendo pública. La guerra era todavía un recuerdo doloroso y ni el gobierno, ni el ejército ni las organizaciones de derechos humanos querían saberlo. Estos hombres y sus familias estaban siendo borrados de la memoria silenciosamente por conveniencia política.

Hubo otro problema importante. Aro no tenía un mapa de cuadrícula del cementerio de Darwin ni información sobre los ocupantes de las tumbas individuales. Entonces, incluso si pudiera obtener una muestra de ADN, verificarla podría implicar desenterrar docenas de cuerpos al azar. ¿Sería eso realmente aceptable?

Luego, quizás en el momento más extraordinario de esta notable historia, mientras Aro detallaba estas dificultades aparentemente insuperables, el hombre sentado a su lado y traduciendo sus palabras también era el hombre que tenía la mayoría de las soluciones.

En la terminal del aeropuerto de Heathrow, Cardozo le entregó a Aro una copia de toda su investigación. Más tarde también le daría un video de la ceremonia fúnebre de Darwin de 1983, para mostrar la dignidad y el honor que el ejército británico había otorgado a sus camaradas caídos.

Era el catalizador que necesitaba Aro. Luego creó una organización cuya traducción al inglés es "No me olvides" y, con la inestimable ayuda de la periodista y ex corresponsal de guerra Gaby Cociffi, se dedicó a localizar a las familias con nuevo vigor.

La mayoría sospechaba al principio, como explica Gaby. "Las personas manejan el dolor de diferentes maneras. Estas madres sintieron que habían sido olvidadas y que nadie se preocupaba mucho por ellas o sus hijos. Entonces se preguntaron por qué nos importaba después de tanto tiempo.

“Algunos actuaron como si sus hijos aún estuvieran vivos, manteniendo sus habitaciones iguales, sus bicicletas, hablando con ellos, incluso preparándoles lugares en la cena de Navidad. Quizás en realidad no querían pruebas de que estaba muerto. Otros sintieron que habían llorado tanto y durante tanto tiempo que ya no podían llorar ".

Pero finalmente la mayoría se dio cuenta, en gran parte porque el video de 1983 y el plan del cementerio de Cardozo anularon las teorías de la conspiración de que el cementerio de Darwin era una farsa y que los cuerpos habían sido arrojados sin ceremonias en fosas comunes.

En 2016 Londres y Buenos Aires sancionaron a la Cruz Roja para realizar exhumaciones y controles de ADN. En otro giro, Gaby contó con la ayuda de Roger Waters de Pink Floyd, cuyo propio padre estaba entre los desaparecidos presuntamente muertos en Anzio en la Segunda Guerra Mundial.

Mientras estaba de gira en Argentina, presionó con éxito a la entonces presidenta Cristina Fernández de Kirchner para que le brindara su apoyo.

El asiduo mantenimiento de registros de Cardozo y su previsión al envolver los cuerpos en agudos hicieron que el trabajo de identificación fuera infinitamente más fácil de lo que hubiera sido de otro modo.

"En 2017, cuando la Cruz Roja finalmente los desenterró, me sorprendió descubrir que, aunque los ataúdes se habían desintegrado, los cuerpos dentro de las tres bolsas estaban casi intactos".

Dos años más tarde, 89 familiares de los desaparecidos caminaron juntos por el camino empedrado hasta el cementerio de Darwin para finalmente poner nombres en las tumbas de sus hijos perdidos. Algunos se quedaron llorando en silencio, otros hablaron con sus hijos, llevaron regalos, les contaron todas las noticias familiares que se habían perdido.

“Llegaron con paso tan pesado pero se fueron con la cabeza en alto y quizás con un nuevo sentido de orgullo”, dice Cardozo. "Por supuesto que no querían que sus hijos murieran, pero al menos ahora saben cómo, dónde y que murieron por su causa".

El año siguiente se llevó a cabo otra ceremonia y se están planificando otras después de la emergencia de Covid.

Solo siete cuerpos aún están sin identificar. Por lo general, Aro, Gaby y Cardozo, aunque complacidos de que su trabajo haya producido resultados tan reconfortantes, creen que estará incompleto hasta que a cada cruz se le haya dado un nombre.

El proceso de selección del Premio Nobel de la Paz está envuelto en secreto, pero se entiende que la lista final final será elaborada (por un panel no identificado) en el próximo mes.

Las opciones son muy políticas y, a veces, controvertidas. Cardozo está naturalmente encantado con su nominación, pero no contiene la respiración. Tiene su recompensa.

“Ver a una madre poner flores en la tumba de su hijo por primera vez 36 años después de perderlo es un momento increíble.

“A la salida del cementerio, una madre se volvió hacia mí con lágrimas en los ojos, y extendí la mano para secarlas, lo que me dejó hacer.

"No hay premio, incluido el Premio Nobel, que es mayor que eso ".

jueves, 5 de marzo de 2020

Identificación de soldados: Contestando al bobo de la Casa Rosada

Claudio Avruj le respondió a Alberto Fernández sobre el Plan Humanitario Malvinas

El exsecretario de Derechos Humanos replicó los dichos del Presidente durante la apertura del Congreso donde aseguró que durante el macrismo se incumplió con el envío de fondos al Equipo Argentino de Antropología Forense.




Claudio Avruj le respondió a Alberto Fernández sobre el Plan Humanitario Malvinas.

Alberto Fernández estuvo a cargo del discurso en el inicio de las sesiones ordinarias en el Congreso nacional. Allí, el Presidente tocó varios temas de su gobierno y también señaló que el gobierno anterior dejó un “panorama de desidia y abandono”. Ante esto, el exsecretario de Derechos Humanos Claudio Avruj salió al cruce y contradijo algunas acusaciones.

A su vez, remarcó que durante el macrismo se dejaron de enviar correctamente los fondos para el funcionamiento del Archivo Nacional de la Memoria. Misma situación ocurría con el Equipo Argentino de Antropología Forense, el cual Fernández aseguró que debió “suspender tareas como la identificación de los soldados de Malvinas, la búsqueda de desaparecidos de la dictadura y la colaboración en casos de femicidios, trata de personas o desapariciones actuales”.

Tras estos dichos, Claudio Avruj replicó los dichos del Presidente de la Nación a través de su cuenta de Twitter. “Señor Presidente @alferdez con el respeto que merece su investidura estoy a su disposición para darle la información veraz sobre el Plan Humanitario Malvinas de identificación de nuestros héroes. El @eaafoficial jamás suspendió su tarea ni dejó de recibir fondos comprometidos”, comenzó diciendo el exfuncionario.

“Hubo sí, una sola oportunidad un atrazo que fue inmediatamente subsanado. El plan fue un éxito reconocido en el mundo. Incluso junto al @eaafoficial hemos hecho presentaciones conjuntas en Ginebra y en otros sitios En las redes esta todo debidamente informado”, agregó Avruj.

“Señor Presidente @alferdez hemos identificado 115 héroes y este Plan Humanitario nos hace bien a todos. Así lo viven las familias, los veteranos y el mundo que reconoce lo hecho. No hace bien ideologizarlo, es un hito. Estoy a su disposición para aclarar la información erronea. Cuando lo disponga estaré con toda la información en pos de como usted bien dice: honrar la verdad, junto a dejar atrás las mentiras y la grieta que tanto mal nos hace”, finalizó el exsecretario de Derechos Humanos.

Los tuits de Claudio Avruj sobre los dichos de Alberto Fernández

lunes, 20 de agosto de 2018

Identifican el cuerpo de Víctor Hugo Juárez

Malvinas: identificaron a otro soldado y ya son 97 los reconocidos




Víctor Hugo Juárez era suboficial segundo de Infantería Fuente: Archivo


Lentamente, a 36 años del final de la Guerra de Malvinas , se está logrando identificar a los soldados caídos que permanecen en el Cementerio de Darwin. Esta tarde se conoció que un nuevo oficial tiene su tumba con nombre y apellido.

Se trata de Víctor Hugo Juárez, suboficial segundo de Infantería que el 14 de junio batalló en el Monte Tumbledown como parte del Batallón de Infantería (BIM 5) entre la noche del 13 de junio y las primeras horas del día siguiente.

Tumbledown, un monte de 230 metros de altura, fue el último punto estratégico defendido por los argentinos antes de la derrota en la Guerra de Malvinas. Juárez murió en el repliegue junto al soldado dragoneante de Infantería Ricardo Ramírez, cuyos restos fueron identificados por la Cruz Roja meses atrás junto a otros 90 combatientes.

La identificación fue posible gracias a que dos hermanos de Juárez dieron sangre este año tras haber visto a los familiares de otros caídos durante el viaje a las islas el 26 de marzo pasado. La Secretaría de Derechos Humanos y Pluralismo Cultural de la Nación informa que se ha llegado a una nueva identificación positiva, en el marco del Plan Proyecto Humanitario Malvinas. Con este nuevo hallazgo, ya son 97 los soldados argentinos identificados en el Cementerio de Darwin donde hay 121 tumbas.

La Nación

lunes, 11 de junio de 2018

Identifican al maestro más grande: Cao fue voluntario y murió en combate

Malvinas: identificaron los restos de un maestro de escuela que se hizo voluntario y murió en combate




Julio Cao era maestro del escuela Fuente: Archivo

La Nación



La Secretaría de Derechos Humanos y Pluralismo Cultural de la Nación informó esta tarde que se logró identificar los restos de otro de los soldados caídos durante la guerra de Malvinas. Se trata de Julio Rubén Cao, un maestro de escuela que se había alistado como voluntario y que murió en combate el 10 de junio de 1982.

Julio Rubén Cao era de Ramos Mejía y sus 21 años se alistó voluntariamente para ir a combatir a Malvinas. En aquel entonces se desempeñaba como maestro en escuelas primarias del oeste del Gran Buenos Aires.
  La relación de Cao con sus alumnos era muy cercana, al punto que les escribió una carta desde las islas. El hombre falleció durante un combate en Monte Longdon, el 10 de junio de 1982.

"Con este caso, ya son 92 los soldados argentinos identificados en el Cementerio de Darwin. Una noticia que se enmarca en las tareas que continúa llevando adelante la Secretaría de Derechos Humanos y Pluralismo Cultural de la Nación, junto a todas las partes intervinientes, para poder dar respuesta a las familias de nuestros héroes de Malvinas", informó el ministerio de Justicia y Derechos Humanos en un comunicado.

domingo, 3 de junio de 2018

Malvinas, su recuerdo y su futuro, por Marcelo Larraquy

"¿Y todavía seguís pensando que las Malvinas son argentinas?"

Un recorrido por las calles de las islas todavía reflejan las cicatrices que dejó la guerra. La búsqueda de los puestos de combate de los ex soldados y las imágenes de las últimas horas de la batalla 

Por Marcelo Larraquy || Infobae
Periodista e historiador (UBA)




Hace un tiempo acompañé la visita de ex soldados a las Malvinas. Era un grupo que volvía a las islas después de treinta años de la guerra contra Gran Bretaña.
Nos hospedamos en una casona muy confortable de la avenida Ross, algunas cuadras alejadas hacia el este del casco urbano, frente a la bahía. Creo que éramos alrededor de quince o veinte. La mayoría de ellos habían servido a la Compañía A del Regimiento 7 de Infantería Mecanizada de La Plata.
Me acuerdo que el primer día desayunamos en forma abundante dulces, yogures, pan casero, en una mesa larga y luego salimos a recorrer las laderas de Wireless Rigde, a dos kilómetros de la residencia de gobierno.
Las laderas estaban debajo del monte Longdon, donde en la madrugada del 12 y 13 de junio de 1982 se definió la batalla.


Campamento argentino en Monte Longdon

La ladera era un territorio abierto con un declive no muy pronunciado. Apenas empezaban a caminarla, los ex soldados se detenían a buscar referencias que le permitieran ubicar el que había sido su lugar de combate, los restos del pozo que habían cavado para esperar la guerra.
Los impactos de las bombas, como una mancha negra sobre la tierra, cráteres anchos, de más de un metro, se veían con nitidez.
Los pozos eran más difíciles de encontrar, pero una vez localizados, removiendo un poco la tierra, dejaban emerger algunos pertrechos de entonces: pilas grandes con las que escuchaban radio, algunos restos de pilotines verdes, hierros oxidados, latas de gaseosas achatadas.



Me acuerdo que en la revisión de la ladera un ex soldado buscaba con su hijo las cartas que había enterrado en una bolsa de plástico, cerca de su pozo, y ahora no podía encontrarla.
El pozo rememoraba a la lluvia, a la posición anegada por el agua, a las bengalas, a los bombardeos.
El primer bombardeo lo vivieron el 1° de mayo, con los Sea Harriers que cruzaron el cielo de la ladera en dirección al aeródromo y descargaron sus bombas.
Este fin de semana largo aproveché para buscar las notas que había tomado de aquel viaje a Malvinas y encontré el testimonio del ex soldado Alfredo Rubio, que recordaba el paso de los Sea Harriers.
"El bombardeo nos tomó por sorpresa. Yo no tenía experiencia militar que me preparara para esta situación. Los bombardeos llegaban desde fragatas y aviones. Cuando había bombardeo se corría un alerta roja y cada uno trataba de buscar algún refugio para protegerse".


Batalla de la Pradera del Ganso

La Compañía A había padecido su propia tragedia poco antes de que las tropas terrestres británicas se asomara por la cresta del monte Longdon.
Cuatro soldados conscriptos perdieron la vida cuando una mina antitanque detonó sobre el bote de goma en el que remaban, sobre el río Murrell.
Del otro lado del río había una casa vacía. Sus habitantes habían sido trasladados a Puerto Argentino y algunos soldados solían entrar, en busca de la comida que había quedado almacenada. El bote le permitía acortar las distancias y volver rápido a sus posiciones de combate.
Marcelo Postogna tenía un recuerdo vivo de la noche de la tragedia.
"Unos días antes vinieron un grupo de ingenieros y minaron toda la zona para evitar un posible desembarco inglés. Esto activó una mina antitanque. Y fallecieron cuatro. Manuel Zelarrayán, Carlos Hornos Pedro Vojkovic y Alejandro Vargas, que es el único que identificamos. Fue muy doloroso ir a buscar a nuestros compañeros, y buscarlos por partes".
Hasta ese momento, Alejandro Vargas era el único del grupo que tenía la tumba con su nombre. Los restos de Zelarrayán, Hornos y Vojkovic fueron reconocidos en las últimas semanas, luego de 36 años en los que permanecieron como "soldado argentino sólo conocido por Dios".
Aquel primero día en las Malvinas, a la tarde, fuimos a rendir homenaje alos caídos al cementerio de Darwin. "Este viaje es una procesión que uno trae, que lleva dentro de uno, es algo que nos realimenta y nos ubica en el tiempo y espacio, y nos construye como persona", decía Postogna.
Para mí todo era nuevo.
Lo primero que se me había revelado en el viaje era que en las Malvinas había gente. Siempre había entendido a las islas como un territorio despojado, pero nunca había pensado en los isleños, que fueron viviendo y muriendo en esas tierras a lo largo de varias generaciones.
Por la noche salimos a recorrer las calles y entramos a un bar, creo que era Deano's Bar, pero podría ser otro. Nosotros éramos bastantes, y no sé por qué, en el primer impacto, no se generó una buena atmósfera. Apenas comenzábamos a ubicarnos alguien recomendó que lo mejor sería que nos fuéramos. No sé si hubo algún comentario o una mirada que se estiró demasiado, pero la guerra había dejado una marca, una sensibilidad, que no admitía malos entendidos.
A esa hora todavía no habíamos comido y de casualidad encontramos una pizzería a punto de cerrar que atendía un inmigrante chileno. Logramos encargarle algunas cajas.
Retengo una imagen de ese momento: los ex soldados en el cordón de la vereda comiendo pizza en la noche de Malvinas.
A la mañana siguiente, mientras desayunábamos, la dueña de casa, Arlette, nos presentó a un policía que se había acercado a la casa para establecer contacto con el grupo de ex soldados. No recuerdo si la conversación tenía que ver con el hecho de que se habían sentado en el cordón de la vereda o si acaso la visita era por la bandera argentina que había sido exhibida en el cementerio, creo que para una foto. Supongo que la policía local habría evaluado esos dos hechos como "conflictivos", para decirlo de algún modo, y nos lo hicieron notar.
En ese momento advertí que el grupo era objeto de una vigilancia imperceptible, aunque no estaba en el ánimo de ninguno generar conflictos.
El día siguiente también fue largo.
Fuimos hasta el estrecho San Carlos, que separa la isla Soledad de la Gran Malvina. Allí los ingleses desembarcaron sus tropas terrestres. El área estaba escasamente protegida. Sólo había cuarenta soldados argentinos para dar aviso temprano. Era la opción menos probable para el mando argentino, porque consideraba que San Carlos estaba demasiado alejado de Puerto Argentino.



La logística de guerra británica ocupó el estrecho: destructores, fragatas, buques de asalto, que dieron sostén al desembarco el 21 de mayo de 1982.
En la bahía encontré al ex soldado Víctor Hugo Romero que había combatido en San Carlos.
"Cuando llegamos había un regimiento de Corrientes –recordaba-. Teníamos muy pocas municiones. Esperábamos que tiraran ellos, cambiábamos de posiciones, pero luego no teníamos dónde replegarnos, nos rodearon, no había forma de salir. Enfrente estaban los ingleses y de espaldas teníamos el agua. La noche de la rendición la pasamos en un galpón, un esquiladero de ovejas y a la mañana hubo cese de fuego, entregamos las armas y nos tuvieron prisioneros".
Fui con Romero hasta el galpón con el esquiladero. Se mantenía exactamente igual que hacía treinta años. Quizá todo estuviera como entonces y el único cambio se produjo en una pequeña casa, convertida en un museo, que conservaba objetos de guerra.
Después del desembarco en 1982 hubo cuatro días de intensa descarga de fuego argentino que pusieron en peligro la marcha terrestre británica, sobre todo por la pérdida logística asentada en el estrecho, que los dejaba sin respaldo para los setenta kilómetros que debían recorrer hasta Puerto Argentino.
Su próximo objetivo fue la posición argentina en de Puerto Darwin y Pradera del Ganso, distantes a 5 kilómetros uno del otro. En esa guarnición se resguardaban algunos aviones Pucará. En los caseríos se produjo una larga batalla terrestre. Murieron 47 argentinos y 17 británicos, entre ellos el jefe de Segundo Batallón de Paracaidistas (Para 2), el teniente coronel Herbert "H" Jones, en un hecho todavía controversial, tras un aparente "cese de fuego".
Fue un enfrentamiento infernal, de treinta y seis horas, que dieron muestra del heroísmo de la resistencia argentina.


La batalla en Pradera del Ganso. Fue la primera batalla terrestre que libraron ambos contendientes luego de que las fuerzas británicas desembarcadas consolidaran su cabecera de playa en San Carlos

El dominio de Darwin y Pradera del Ganso fue clave para el enemigo: las tropas británicas se aseguraron la retaguardia, y con la protección aérea y naval, continuaron el recorrido hacia Puerto Argentino.
Ese mediodía fuimos a almorzar a un pequeño restaurante de Pradera del Ganso. Advertí la tensión en el local apenas nos sentamos para comer el plato del día. Todos nuestros gestos y movimientos fueron sobrios y cuidados. Después supe que el restaurante lo atendía la misma familia que había sido detenida en 1982 por el mando argentino. Y si bien estaban acostumbrados a recibir ex soldados, el recuerdo traumático permanecía vigente.
Me acuerdo que durante los días que siguieron busqué isleños para conocer sus experiencias durante la detención y pude dar con una chica que recogió los relatos de su familia. Ella había nacido en 1987. Se llamaba Teslyn Barkman.
Creo que conversamos en la redacción del semanario "Penguin News", que dirigía John Fowler y donde trabajaban otras dos personas. Teslyn me contó que sus padres, durante la detención, dormían en colchones, en una sala amplia con un único baño, junto a otros granjeros de lugar.
En ese momento Teslyn formaba parte de un servicio militar voluntario –Falkland Islands Defense Force-, porque quería prepararse para estar en la primera línea de la guerra "en caso de un nuevo ataque".
Me sorprendió su dureza, que contrastaba con su sensibilidad como artista. Creo que era pintora. Teslyn, desde siempre, había estado molesta con el reclamo argentino por la soberanía sobre las islas.


San Carlos

"Este es mi lugar –me explicaba-, yo nací acá y no creo que deba pedir disculpas por eso. Como en la Argentina muchas personas llegaron de otras partes como inmigrantes y ahora lo consideran su hogar, lo mismo sucede para los isleños. Y aunque tengo ciudadanía británica, me considero una simple isleña. No pueden quintarnos nuestro hogar ni intentar hacernos perder la identidad".
Este tipo de encuentros, y otros posteriores, me hicieron entender que para los isleños la guerra no había terminado, y todavía conservaban cicatrices y resentimientos. Habían vivido la invasión, porque para ellos fue una invasión. Como si la Segunda Guerra Mundial se hubiese desatado en su propio pueblo. Una dimensión del conflicto que yo no había pensado y era necesario abordar para entender su complejidad.
Y aún con su dureza podía entender la posición de Teslyn, y me sentí más cercano a sus palabras que las sensaciones que tuve cuando visite la residencia del gobernador inglés, para un cóctel. Ese lugar lo sentí completamente ajeno. Ahí sí sentí que nuestra tierra había sido despojada.
Pero en el trato personal a los isleños lo percibía diferente. Recuerdo el contacto con un grupo jóvenes a la salida de un bar, que uno de ellos empezó a insultar por nuestra presencia. Después me explicaron que durante los meses de marzo y abril los isleños son muy sensibles a la llegada –que consideran "masiva"- de ex soldados y familiares desde el continente.



La cuestión es que luego de ese incidente verbal, por así llamarlo, acordamos conversar en el lobby de un hotel boutique ubicado frente a la bahía y nos servimos un té casi como una forma de pacificar los ánimos. Ya era de madrugada, y uno de los isleños me preguntó cuánto tiempo llevaba en las islas.
Yo respondí: dos semanas.
"¿Y todavía seguís pensando que las Malvinas son argentinas?"
En ese momento pensé en su cultura, en la forma en que se mueven, sus horarios, que casi nunca hay gente en la calle, y respondí: "La tierra es nuestra, pero vos naciste acá, también tenés tus derechos. Somos hermanos que no nos conocimos", le dije.
Sentía que, de cualquier modo, aunque pensáramos distinto, aunque fuéramos distintos, a nosotros nos correspondía seguir defendiendo el contacto.
La guerra de Malvinas había roto con cincuenta años de relación entre argentinos del continente e isleños, y quizá ahora harían falta otros cincuenta para restaurar la confianza.
Después de la tragedia de la mina antitanque en el río, la espera en los pozos de la ladera de Wireless Rigde continuó con el asedio diario de ataques aéreos y los cañoneos navales británicos.



El radio de observación de cada soldado desde su pozo era de cien metros, doscientos como máximo. Ése era todo su universo durante la guerra. Sabían que el enemigo había desembarcado pero no sabían por dónde. No tenían mapas ni información. Padecían el hambre, la lluvia permanente y en muchos casos el maltrato de sus superiores.
Así ocurrió hasta el 11 de junio.
Durante ese día algunos soldados habían escuchado por radio la misa del Papa Juan Pablo II en la Basílica de Luján frente a cientos de miles de feligreses.
Pero a la noche monte Longdon se transformó en un campo de batalla.
El fuego naval, la artillería y los misiles antitanque del enemigo se desplegaron sobre su cresta.
La acción masiva de la guerra estallaba en la cara de los soldados por primera vez en sus vidas.
"La guerra es un espectáculo visual muy fuerte –describía Postogna-. Explosiones constantes, tiros, millones de balas cruzándose…".
Cuando les tocó a ellos entrar en acción, después de casi dos meses de espera en el pozo, se revelaron las deficiencias del equipamiento militar.
A Juan Bratulich, abastecedor de mortero pesado de la Compañía A del Regimiento 7, el combate le duró pocos disparos.
"Teníamos un observador adelantado que nos iba dando la información. A partir del quinto tiro, la placa base del mortero se fue hundiendo y no se pudo seguir disparando. En ese momento, empezó a caer la réplica del fuego enemigo, un fuego muy intenso. Los ingleses tenían detectores de calor, sabían desde dónde tirábamos. Entonces nos ordenan sacar los morteros, y replegarnos. Cuando estoy cumpliendo esa orden, me explota un proyectil de 81mm en la zona abdominal. Todo el mundo estaba ocupado en ese momento. Pero mis compañeros me trasladaron detrás de una roca y siguieron combatiendo. Me arrastré hasta la posición del jefe del Regimiento. Me evaluaron, me bajaron de la ladera con una camilla. No pensaba si iba a morir, pero estaba asustado por el contexto de la situación".
Bratulich fue operado en la madrugada del 13 de junio en Puerto Argentino y un avión lo trasladó a Comodoro Rivadavia ese mismo día. Juan Salvucci, del Regimiento 7, también vio los fuegos desde ladera de Wireless Ridge.
"Escuché el primer tiro a menos de un kilómetros, ví los fuegos iniciales, se escuchaban los gritos de locura y dolor, los de ellos, los nuestros. Me acuerdo que tenía una tableta de tranquilizantes y me la clavé toda. Me dije "bueno…".
Salvucci había llegado a la guerra con su diploma de arquitecto, pero todavía debía el servicio militar, y el Ejército lo convocó a los 26 años.
"Tiraba con un fusil liviano, pesado, con una 9mm… Llegué a envidiar al herido que se iba, mientras yo seguía. Envidiaba al chico que caía, porque yo seguía… En el momento del repliegue, me cruzaba con fuego propio. Sabía que un sargento venía tirando y me la iba a poner… A nadie le gusta rendirse. Desnutrido, con 25 kilos menos, me hubiese gustado caer en combate. Vinimos a la guerra con chicos de 18 años que recién salían de sus casas y no sabían manejar un arma, sin experiencia; con militares que estaban acostumbrados a que la hipótesis de conflicto era su propio pueblo, no fronteras afuera ¿No habíamos perdido antes de venir?", se preguntaba.
Las tropas británicas tomaron el monte Longdon. La residencia del gobernador ya les quedaba a tiro de artillería. Después hubo un "tiempo muerto" durante un día en el que casi no se cruzó fuego. El enemigo se reagrupó, instaló puntos de observación, temía un contraataque argentino.


Riscos del Monte Longdon

Pero la defensa de la ladera de Wirelles Ridge ya estaba debilitada. Muchos soldados advirtieron que sus tenientes y sargentos habían abandonado sus posiciones y bajaron a Puerto Argentino sin dar aviso.
En la noche del 13 de junio todos los batallones británicos se lanzaron para definir la victoria en la guerra. Avanzaron con tanque de guerra para romper el fuego de las trincheras.
A las dos de la madrugaba nevaba en la ladera.
Había soldados argentinos heridos arrastrándose, soldados que bajaban corriendo hacia el valle, protegiéndose entre roca y roca, tratando de no cruzarse con el fuego "amigo" de un FAL.
El cielo estaba cruzado de bengalas.
Alfredo Rubio recordaba las imágenes del final.
"Cada uno bajaba como podía. No hubo una organización, nadie que te dijera "andá para allá". Era el Titanic que se estaba hundiendo… Esa imagen, para mí, la tuve cuando pasé por una carpa redonda que habíamos apodado 'El Circo'. Tenía muchas provisiones. Estaba a cargo de un capitán que manejaba la logística del Regimiento, uno de los oficiales que se hacía calzar los borceguíes por los soldados y les negaba la comida. En el desbande, nos acercamos a la carpa que recepcionaba los pedidos de ayuda y escuchamos las radios al rojo vivo, ´manden refuerzos… tenemos heridos".
Entramos, y estaba vacía, no había nadie, con todos los micrófonos colgando. Ahí me dije: "Se acabó. Fuimos".
Ninguno de los ex soldados a los que consulté había visto a un general argentino en la batalla. Excepto Juan Salvucci. Después de la rendición del 14 de junio permaneció prisionero junto a Mario Benjamín Menéndez en la bahía San Carlos, casi 45 días.
Nunca entendió por qué, dado que él era un conscripto y Menéndez había sido el gobernador de las islas. Pero estuvieron juntos. Tuvo oportunidad de hablarle.
"Yo fui muy crítico con la conducción de la guerra y Menéndez me respondió: 'soldado, usted necesita apoyo psicológico, usted está mal… Y cómo no voy a estar mal si estuve combatiendo, ví la realidad. Usted estuvo en una casa, yo estuve en una guerra… la guerra no fue su realidad".

miércoles, 30 de mayo de 2018

Eduardo Eurnekian: El mago de Darwin

La historia de un poderoso mago que armó –y financió– el milagro del lunes 26 en las Islas Malvinas

Su nombre: Eduardo Eurnekian. Su verdad: el compromiso con la gesta, la tragedia de la guerra, las familias de los caídos y el país que ama. Cómo se organizó el viaje de los familiares de los 90 soldados identificados en Malvinas 

Por Alfredo Serra 28 de marzo de 2018
Especial para Infobae



Eduardo Eurnekian frente a la gran cruz del cementerio de Darwin, que él se ocupó de construir a pedido de los familiares en 2004

La mayor virtud (la mayor destreza) de un mago es hacer aparecer cosas de la nada. Es siempre concreto: nunca abstracto. Visible: nunca invisible. Sin embargo, el lunes 26 de marzo del Año de Gracia de 2018, muy lejos del Obelisco, de las quebradas del norte, de los páramos patagónicos, sucedió lo contrario…
Fue algo que encerró las más nobles emociones humanas: la pasión, el dolor por los caídos, la indescriptible emoción de ver, en placas de mármol, a más de tres décadas y un lustro, los nombres de aquellos caídos…
El lejano, remoto punto del mapa (pero también cercano y presente), flotando en el inmenso Atlántico Sur, se llama Islas Malvinas.
Allí y ese largo, inolvidable, histórico día, 90 almas se encontraron con sus hijos, sus hermanos, sus todo. Y por fin, las placas que antes decían "Soldado argentino sólo conocido por Dios", lucían con los nombres de los héroes grabados para siempre.


El lunes 26 de marzo viajaron 214 familiares (248 personas) para honrar a sus seres queridos luego del proceso de identificación que logró que 90 héroes recuperaran sus nombres

Ya es posible llorarlos y recordarlos en su exacto punto de eterno descanso, no en la angustia de preguntarse, día y noche, ¿adónde, en cuál de esos rectángulos helados están?
Alguien que estuvo allí me dijo al otro día:
–Ver a una madre llorando y gritando el nombre de su hijo es desgarrador, pero ver a tantas en el mismo escenario y con igual sentimiento es inenarrable.
Tan real e irreal como parece el cementerio de Darwin dibujado en esa tierra hostil y ensangrentada en las batallas de aquella guerra. Simetría. Blancas cruces de mármol. Perfección y grandeza bajo el cielo. Y una mezcla de emociones casi irreal, pero terriblemente real.
Vamos llegando al punto clave. A la respuesta.
Porque… ¿quién echó a volar dos aviones hacia el helado sur para llevar a tantos hombres y mujeres a cerrar el más doloroso enigma: el de la identidad desconocida?
Fue un mago… Nadie pudo verlo… Su nombre: Eduardo Eurnekian.


Eduardo Eurnekian, presidente de Corporación América

Hijo de padres exiliados que escaparon del genocidio armenio, héroe nacional en el país de sus ancestros, siente a la Argentina y sus símbolos en el corazón y en las acciones.
Gran referente en el mundo de los negocios, su perfil en Forbes dice que su fortuna asciende a 2.700 millones de dólares. Y puntea:

  • En la década de 1990, ganó $ 750 millones en la venta de la empresa argentina de televisión Cablevisión.
  • Bajo su Corporación América, Eurnekian y sus socios poseen más de 50 aeropuertos en todo el mundo, lo que reporta ingresos de más de $ 2 mil millones.
  • Otras empresas incluyen la fábrica de chips Unitech Blue, una instalación de producción de biodiesel y tierras en Armenia utilizadas para la producción de frutas y el vino.

Como dato final: las terminales de sus 52 aeropuertos recibieron más de 71 millones de pasajeros y más de 800 mil aviones en 2016.


Familiares de los soldados argentinos sepultados en Malvinas que fueron identificados. (Foto Telam)

Y es bueno y justo saber que ese milagro del lunes 26 de marzo en las Malvinas, cuando los emocionados 214 familiares aterrizaron en Mount Pleasant para llegar a Darwin a homenajear a sus seres amados, lleva su exclusiva firma.
No lo hizo el Estado argentino, ni los ingleses, ni las Naciones Unidas, ni la OEA, ni una ni cien ONG. No lo pensaron, no lo hicieron, no lo pagaron. Todo fue obra de Eduardo Eurnekian, de Aeropuertos Argentina 2000. Obra secreta que empezó mucho antes de ese lunes.


La construcción del cementerio de Darwin en 2004, reemplazando al sencillo camposanto creado por los británicos cuando finalizó la guerra de 1982, fue obra de Eurnekian

Primero, hace ya años, fue el responsable de la reconstrucción del cementerio. El descanso final de los que murieron defendiendo su bandera.
El constructor fue Hermenegildo Ocampo Chaparro. Trabaja con Eurnekian hace más de tres décadas. Quince años atrás, en silencio, Eurnekian ya estaba cerca de la Comisión de Familiares de Caídos en Malvinas e Islas del Atlántico Sur cuando lo llamó el entonces embajador británico Robin Christopher:
—Estuvimos con familiares de los caídos, y nos dijeron que hace veinte años que los distintos gobiernos les prometen hacer un monumento en Malvinas…, pero no pasó nada. Y el gobierno actual les dijo que "en este momento no es prioridad hacer este cenotafio".
Dios… ¿cómo algo tan profundo debe esperar un burocrático turno?


El nuevo cementerio se hizo con los planos del arquitecto Carlos Daprile


En Darwin trabajaron siete isleños: seis hombres y una mujer

Por entonces, en Malvinas estaba el primer cementerio, construido con la supervisión de la Commonwealth War Comission después de la guerra de 1982, y luego de que el coronel Geoffrey Cardozo recogiera todos los cuerpos de los argentinos enterrados en los campos de batalla y les diera digna sepultura en Darwin.
Era un cementerio sencillo, con una empalizada como las de campo, y las doscientas treinta cruces en madera.


El constructor fue Hermenegildo Ocampo Chaparro


Las piezas del monumento se llevaron en 22 camiones desde Puerto Argentino a Darwin

Eurnekian entró en juego. Profundamente comprometido con Malvinas, su gesta, su tragedia. Dijo: "Yo haré ese monumento en Darwin". Con la firmeza de un empresario, pero el alma de un hombre sensible. Un hombre que –pocos lo saben– ama la ópera: un exquisito rasgo del alma…
La comisión le pidió entonces algo muy especial y acaso innecesario:
—Respete el deseo de siete madres que eligieron siete cruces sin nombre…, como si fueran las tumbas de sus hijos…
Eduardo Eurnekian, a su manera, con decisión y sin meandros, proclamó:
—¡Yo voy con todo!
Y a la carga, como en una batalla, llamó a Chaparro. Le pidió que buscara contratistas y empezara el proyecto, que ya tenía un plano creado por el arquitecto Carlos Daprile y aprobado por la Comisión de Familiares.


El monumento, con material argentino y a cargo de la empresa Prenova, fue prefabricado entre noviembre y diciembre de 2003


Eduardo Eurnekian rinde honor a los caídos en uno de sus tantos viajes a Malvinas, el 27 de abril de 2012

El monumento, con material argentino y a cargo de la empresa Prenova, fue prefabricado entre noviembre y diciembre de 2003. En la provincia de Buenos Aires, y a cargo –por supuesto–de Eduardo Eurnekian. El mago en cuestión…
Pero –siempre hay un pero, y más en este trágico caso– faltaba que el gobierno de Malvinas aceptara el traslado del material hacia la isla Soledad. Porque hasta la muerte de los héroes exige discusiones y papel sellado y tres copias…
Una de las madres que perdió a su hijo le dijo a Chaparro:
—Estoy muy enferma. No voy a poder viajar ni ver terminado el monumento.
Chaparro le contó el episodio a Eurnekian:
—Hay una señora que por su salud no cree llegue a ver el cenotafio.
Eso, para el empresario, fue más que un ruego: fue una deuda de honor. Entonces, juntos, en el playón de la Terminal de Cargas Argentina del Grupo Aeropuertos Argentina 2000 –donde hoy está la terminal C de Ezeiza–sacaron todas las cosas allí depositadas, y con las grúas que mueven los aviones armaron un cenotafio con los nombres de los caídos, como una maqueta… ¡de tamaño natural!, igual al monumento que se haría en Darwin.


Se colocaron 230 cruces blancas y placas de granito negro

En enero de 2004, frente a ese monumento, se firmó el acuerdo para llevar a las islas las partes del cenotafio, prearmadas.
Empieza el periplo. Las partes del cenotafio, en diecinueve camiones, llegan al puerto de Campana, y desde allí, en un barco de bandera Noruega, van hacia Malvinas. Pero es solo un primer paso. Sigue la secuencia…
Desde Puerto Argentino, en veintidós camiones, las partes llegan a Darwin. Y lo arman el paraguayo Chaparro, que no necesitaba visa, el arquitecto, con permiso especial como artista, y siete isleños. Entre ellos, una mujer…


El cementerio de Darwin tiene 30 cruces adelante, y dos bloques de 100 cruces cada uno, respetando el plano original y el pedido de siete madres

Respetan el plano del cementerio. Las cruces de las siete madres. Ponen las 230 placas de granito, 121 con la leyenda "Soldado Argentino Solo Conocido por Dios" .
Todo hecho en la Argentina por el marmolero Calello: el mismo que para el 26 de marzo de 2018 hizo las placas con los nombres de los 90 soldados identificados.
Pero volvamos al pasado. Marzo de 2005: se hace la entrega oficial del monumento a las familias de los caídos. Sin prensa ni alharaca, y durante toda esa misión (lo hace siempre que puede), Eduardo Eurnekian viajó a las Malvinas. Porque los ojos y las manos de un mago no suelen dormirse cuando hay tanto público, tanta ansiedad, tanta tensión.
Desde entonces, fielmente comprometido con esas islas y sus muertos –y más allá del manejo de sus enormes empresas–, se ocupa de que todo –tumbas, placas, cruces, mármoles– mantengan su brillo, su pulcritud, su majestad.


El cementerio de Darwin con el gran monumento con los nombres de los 649 héroes caídos en Malvinas

¿Por qué ese compromiso tan sanguíneo? Porque quiere y siente a la Argentina, su país, pero también cada uno de sus símbolos.
Entre el infinito espinel de obras, empresas, intentos, sueños, Eurnekian fue productor de teatro. Y de buen oído y ojo: eligió a Astor Piazzolla y su operita María de Buenos Aires.
Piazzolla, ese otro mago, que cierto día le dijo:
—Van a vender la casa de Carlos Gardel… y van a demolerla.
Corría el año 1996. Eurnekian era dueño del multimedios América. Compró la casa de Gardel, y la donó al gobierno de la ciudad. No iba a permitir que ese símbolo muriera.


Eurnekian no viajó a las islas el lunes 26. En Darwin estuvieron Tim Miller, encargado de la reconstrucción del cementerio para ese histórico día, Carolina Barros, directora de Comunicación de Corporación América y Roberto Curilovic, gerente de Aeropuertos Argentina 2000 y encargado de la logística del viaje

Volviendo a Malvinas… Eurnekian supo que las familias querían viajar a honrar a sus seres queridos luego de la identificación. Y en reuniones con la Comisión de familiares y el embajador británico Mark Kent, dijo: "Yo me hago cargo". En su cabeza y en su corazón no entraba que, pasados 36 años de paciente espera, las familias de los guerreros caídos no pudieran volar a dejarles una lágrima y una flor a sus hijos ya identificados.
Por eso se puso su capa de mago, creó ese milagroso lunes 26 con un golpe de su varita… y desapareció. Eduardo Eurnekian no estuvo en Malvinas ese día histórico.
Quien sí estuvo en las islas, y trabajando tiempo completo en la compleja organización de este viaje, fue el gerente de desarrollo de negocios de Aeropuertos Argentina 2000, Roberto Curilovic, cuya biografía agrega un dato significativo: fue veterano de Malvinas, piloto de Super Etendart, y el 25 de mayo de 1982 integró la cuadrilla que hundió el Atlantic Conveyor de la Armada británica.


Monseñor Eguía Seguí bendijo las cruces de los 90 soldados identificados (Presidencia / Secretaría de la Nación / Víctor Bugge)

En las islas muchos preguntaron dónde estaba Eurnekian. Muchos lo buscaron entre la comitiva. Pero no lo encontraron. Ante el enigma, alguien dijo:
—Yo sé por qué no vino. Dijo que los únicos protagonistas de este día son aquellos que perdieron a su gente amada.
Desde luego, en el mundo real, es posible encontrarlo detrás de un escritorio, manejando sus muchas empresas.
Pero nadie sabe en qué rincón secreto prepara su próximo acto de magia. Porque esta historia de Eduardo Eurnekian no ha terminado. Esta historia continuará.

sábado, 28 de abril de 2018

Marcelo Daniel Massad y su habitación intacta

El conmovedor testimonio de los padres de un soldado identificado de Malvinas: "Hijo, tu habitación está intacta, no sabés cuánto te extrañamos"

Desde el cuarto de su hijo, caído en la cruenta batalla de Monte Longdon, Said y Dalal Massad abren sus corazones para recordar a Marcelo Daniel. La guerra, la trágica noticia, y los años sin saber dónde estaba enterrado su cuerpo en Darwin: "Hoy sentimos paz". 

Por Gaby Cociffi || Infobae
Directora Editorial de Infobae | gcociffi@infobae.com



Dalal y Said Massad en el cuarto de su hijo Marcelo Daniel. La habitación permanece intacta desde 1982: “Si saco este cuarto es como sacarlo a Dani de mi corazón”, dice su madre (Foto: Nicolás Stulberg)

Arrodillada frente a la tumba de su hijo, besa la cruz blanca y le habla. "No sabés todo lo que pasó en estos 35 años, no sabés cuánto te extrañamos.Tu abuela y madrina te siguió al poco tiempo que te fuiste, se ve que no quería estar sin vos. ¿Sabés una cosa, Dani? Tu cuarto está intacto, tu pelota de fútbol, tus posters…pero me han sacado cosas de tu ropa, porque todos querían llevarse algo para tenerte cerca".
Dalal Abd de Massad, madre de Marcelo Daniel, caído en Monte Longdon el 11 de junio de 1982, llora y dice que el corazón se le escapa del pecho. Es la primera vez en 36 años que puede orar frente a la tumba de su hijo, junto a la placa de granito negro que lleva grabado el nombre con el que lo bautizó.
Daniel ya no es un Soldado Argentino solo conocido por Dios, hoy es uno de los 90 caídos identificados en Darwin.


El lunes 26 de marzo, los Massad por primera vez pueden besar la tumba con el nombre de su hijo en Darwin. Durante 36 años Marcelo Daniel había sido un Soldado argentino solo conocido por Dios

"Ahora sé dónde está mi hijo, ahora puedo hablar con él, y eso me trae una paz espiritual que nunca tuve", conmueve en este soleado lunes 26 de marzo en las islas Malvinas.
Said "Coco" Massad también está de rodillas. Entre lágrimas le habla a su único hijo varón, a quién él llama por su primer nombre: Marcelo. "Ahora sé que vos me escuchás, aunque no podés responderme, estás aquí. Te pido por tu mamá y por las chicas, Yamilé y Karina, te pido por el país para que ya no tenga dificultades, te pido por la humanidad".
El padre recorre con sus dedos  las piedras blancas frente a la cruz. "Hoy tengo la certeza de que él está ahí y quiero acariciarlo de la cabeza a los pies. Me lo imagino bien, lindo, entero. Está tan cerca, a solo un metro debajo nuestro, que puedo sentirlo, me parece que puedo tocarlo", emociona mientras sus manos se cubren de polvo y revuelven la tierra que rodea la placa que dice "Marcelo Daniel Massad".
Coco y Dalal se acuestan sobre la tumba de su hijo. "Dani, Dani, ahora estamos con vos". Y antes de partir acomodan las flores blancas de tela y los rosarios fluorescentes, esos que les entregaron para que brillen en la oscuridad de las islas.


Las fotos de familia: Marcelo Daniel a los dos años, tocando el bombo, con sus amigos de colegio, en unas vacaciones, en la fiesta de 15 de su hermana y del brazo de una compañera en la fiesta de graduación del bachiller (Foto: Nicolás Stulberg)

Les cuesta -como a los 214 familiares que viajaron para honrar a los caídos identificados- dejar el cementerio. "Pero él no se queda solo, está con todos sus compañeros que murieron por la Patria", dice con orgullo su padre.
"Cuando lleguemos a casa vamos a buscarte en tu habitación, en cada cosa que dejaste. Vos siempre estás con nosotros", le dice su madre.
Y al llegar a su casa en Banfield, cumple la promesa. Sube al cuarto de Daniel y reza. Sabe que su hijo la escucha.

La batalla en Longdon y el rosario con sangre

Es la noche del 11 de junio de 1982, el cielo está iluminado por las bengalas, y el 3er Batallón del Regimiento de Paracaidistas (3 PARA), bajo las órdenes del teniente coronel Hew Pike, avanza sobre Monte Longdon.
Marcelo Daniel Massad, junto a sus compañeros de la Compañía B del Regimiento de Infantería Mecanizada 7 Coronel Conde, está entre las rocas. Acaricia los dos rosarios que lleva en su cuello: el oscuro que le entregó el Ejército, y el ámbar que su madre le dio cuando lo vio partir hacia el Sur. Reza. Y prepara su FAL para el combate.


“Marcelo”, como lo llamaba su padre, o “Dani”, como lo llamaba su madre, integraba la Compañía B del Regimiento de Infantería Mecanizada 7 Coronel Conde de La Plata

En la ladera del monte ha comenzado una de las batallas más sangrientas y claves de la guerra. Para los británicos tomar la posesión del Longdon significa abrir el camino hacia Puerto Argentino. Los disparos de FAL, las granadas, las ráfagas de ametralladoras MAG y los 6 cañones de la Artillería Real británica convierten a esos desolados parajes en un infierno en la tierra.
Los argentinos pelean hasta que ya no tienen fuerzas. Hay combates cuerpo a cuerpo, con bayonetas. Hay gritos, hay muerte, hay coraje.
Una nueva bengala le pone la luz a la oscuridad de una noche helada. Los ingleses vienen subiendo por la ladera.
"¡Vamos, vamos!", grita el sargento del RI7 y ordena el repliegue.
Massad duda. "¿Qué te pasa?", le pregunta su compañero Jorge Suárez, su amigo de la infancia en Banfield y a quien el destino lo ha puesto en la misma trinchera.
"¿Ves esos que están ahí abajo? -se asoma y señala a un pequeño grupo de soldados-. Esos no oyeron la orden. Bajo a avisarles", dice Daniel y corre en un acto reflejo.
"¡Vamos muchachos, hay que replegarse!", eleva su voz sobre los estruendos de los proyectiles que pegan demasiado cerca.


Monte Longdon, islas Malvinas. En la noche del 11 de junio se produjo una de las batallas más cruentas de la guerra

Los soldados corren, trepan entre las rocas, abandonan su posición. Daniel deja pasar al último y comienza a subir el monte. Pero no puede avanzar más que unos metros: una ráfaga de ametralladora cruza su pecho.
"Yo lo vi caer, y después de la batalla lo enterré con mis propias manos. Le quite el crucifijo que llevaba para entregárselo a sus padres. Ese rosario estaba impregnado con su sangre", revela Suárez entre lágrimas cuando regresa al continente.
El sargento que comandaba al grupo toma del bolsillo del soldado caído un papel. Piensa que es una carta, pero es una poesía. Nadie nunca supo si la escribió Daniel ni tampoco por qué la guardaba como un tesoro en su uniforme.
El conmovedor texto dice así:
Escucha, Dios / Yo nunca hablé contigo,/ Hoy quiero saludarte: ¿Cómo estás?.
¿Tú sabes? Me decían que no existes,/ y yo, tonto, creí que era verdad..
Anoche ví tu cielo. Me encontraba /oculto en un hoyo de granada….
¡Quién iría a creer que para verte/ bastara con tenderse uno de espaldas!
No sé si aún querrás darme la mano; /al menos, creo que me entiendes.
Es raro que no te haya encontrado antes, /sino en un infierno como éste.
Pues bien… Yo todo lo he dicho./ Aunque la ofensiva nos espera para muy pronto, Dios no tengo miedo/ desde que descubrí que estabas cerca
La señal! Bien Dios, ya debo irme /Olvidaba decirte… que te quiero
El choque será horrible… en esta noche. /¡Quién sabe! tal vez llame a tu cielo
Comprendo que no he sido amigo tuyo /Pero ¿me esperarás si hasta Tí llego?
¡Cómo! ¡Mira Dios: estoy llorando! /Tarde te descubrí ¡Cuanto lo siento!
Dispensa, debo irme ¡Buena Suerte!
(Qué raro: sin temor voy a la muerte...)

Los terribles días de la guerra

El viernes 2 de abril de 1982 amaneció soleado. La familia Massad estaba tomando mate en la cocina cuando, sorprendida, escuchó el primer comunicado de la Junta Militar: "La República por intermedio de sus Fuerzas Armadas, mediante la concreción exitosa de una operación conjunta ha recuperado la soberanía sobre las Islas Malvinas, Sándwich y Georgias del Sur y sus espacios marítimos y aéreos".


La Plaza de Mayo repleta vitorea al General Galtieri el 10 de  Abril de 1982 (AP)

La noticia trajo alegría a la casa. ¡Se habían recuperado las Malvinas! Said comenzó a saltar y a gritar: "¡Traigan la bandera Argentina y la bandera papal". Daniel se paró frente al televisor y solo dijo: "150 años". Dalal no pudo pensar en nada, "pero jamás imaginé que se venía la guerra".
Nueve días más tarde, el domingo de Pascua encontró a Daniel en el cuartel. Había ido a buscar su documento pero no le dieron la baja. Y toda la familia lo visitó con mate y rosca: sus padres, la abuela, y sus hermanas Yamilé, de 15 años, y Karina, de 12.
"Pasamos la tarde conversando sentados en un banquito. Fue la última vez que toda la familia estuvo junta", recuerdan los Massad.
Veinticuatro horas después, una llamada los alertó: "Traigan abrigo y chocolates", les pidió su hijo desde el Regimiento. Presurosos, buscaron camperas en su local de blanquería, tapicería y uniformes y compraron chocolates en el kiosco de la estación, muy cerca de su casa.


Daniel Massad con sus compañeros del Regimiento 7

"Me mandan al sur", alcanzó a decirles Daniel en la puerta del RI7. Lustraba su fusil y estaba contento. "Yo estaba preocupada, pero disimulé, no le dije nada", revela Dalal.
Y cuenta que cuando vio la fila de camiones que se llevaban a los soldados corrió desesperada y quiso colgarse de uno de los vehículos."¡Dani, Dani, Dani!", gritó y alcanzó a colgarle el rosario en el cuello mientras un oficial le desprendía las manos del camión que ya arrancaba.
Sais Massad fue quien escuchó la voz de Daniel por última vez, cuando llamó desde Río Gallegos: "Estoy bien, no se preocupen, embarcamos hacia las Malvinas".
"Dalal, Dani va hacia las islas", le dijo cuando a su mujer cuando ella llegó de misa. Y la madre se desplomó en el pasillo: "Ay Dios, no. Por favor Dios, no", rogó.
La primera carta llegó el 22 de abril. Daniel les decía que Puerto Argentino parecía Inglaterra, que las casas eran bajas como se ve en las películas, y pedía que le "manden una cámara de fotos y muchos rollos porque quiero guardar muchos recuerdos".



Cada semana recibieron una nueva carta, cuatro en total. "Quiero volver y abrazarlos a todos y no soltarlos más. Estando aquí estoy empezando a comprender lo que es una familia. Recién ahora me estoy dando cuenta, estando a tantos kilómetros. No les voy a mentir, cuando me puse a leer sus cartas me puse a llorar como un tonto", escribió Daniel.
Y en la última les dijo que estaba rezando en las trincheras y les pidió: "Vayan al club Banfield y pidan que me guarden mi lugar de arquero: lo voy a defender como defiendo la Patria".
En junio, ya no hubo noticias. Habían comenzado las batallas más feroces de la guerra.
"Desde el hundimiento del crucero General Belgrano yo empecé a no dormir. Le rogaba a la Virgen que protegiera a los chicos. Me refugié en la Fe. Todos los días, a las dos de la tarde, la casa se llenaba de gente que venía a acompañarme para rezar el rosario", confiesa entre lágrimas Dalal.
-¿Nunca sintió que Dios no la había escuchado?, pregunta Infobae.
-Nunca, Dios es el médico que cura todas las heridas. La Fe me ayudó a vivir sin mi hijo todos estos años. A cuidar que mis hijas puedan tener una vida feliz, a seguir adelante sin Dani, aunque él está presente en cada minuto de mi vida.
El 11 de junio de 1982, Dalal fue a capital para unirse a la multitud que asistiría a la misa que Juan Pablo II iba a celebrar en Buenos Aires. Pasó la noche rezando en la Catedral. Su marido y su hija mayor eligieron ir a comprar el auto que le habían prometido a Daniel antes de su partida. Felices lo estacionaron en la puerta de su casa: "¡La sorpresa que se va a llevar cuando lo vea!".
Ninguno de ellos podía imaginar que esa noche Daniel moriría combatiendo en las islas.
"De alguna manera siento que con mi oración lo acompañé en sus últimas horas", se consuela su madre. "Y yo pude comprarle ese día el regalo que él tanto deseaba", suma su padre.


“Dios es el médico que cura todas las heridas”, confían los Massad quienes se refugiaron en su enorme Fe luego de la muerte de su hijo  (Foto: Nicolás Stulberg)

-¿Cómo y cuándo supieron que Daniel había muerto?
-Los soldados habían llegado al continente. Yo fui hasta Campo de Mayo y me colgué las rejas gritando su nombre: "¡Marcelo Marcelo!". Pero nadie respondía -cuenta Said-. Los chicos llegaban con caras tristes y las cabezas gachas, flacos, sucios. A las ocho de la noche corrí hasta el portón principal y un superior me dijo: "No se preocupe Massad, están todos bien. Su hijo está regresando en el Canberra".
-Pero no fue así…
-No, al día siguiente, como no había noticias, nos subimos al auto para ir juntos hasta Campo de Mayo. Tenía el motor en marcha cuando llegó corriendo una nena, hija de un vecino de apellido Suárez. "Mi papá quiere que vaya", dijo. Y yo presentí algo muy malo y salí corriendo hacia su casa.


Dalal y Said con el coronel Geoffrey Cardozo, quien enterró a su hijo en Darwin después de la guerra

Cuando Said llegó al umbral de su vecino, el hombre, un militar, le dijo sin anestesia: "Lamentablemente su hijo cayó en combate".
Y le explicó que Daniel había peleado al lado de su hijo Jorge, ahora internado en el Hospital Militar. Y que el chico le había contado la verdad. "Lo vio morir y lo enterró", finalizó Suárez.
"Yo pensé que no podía ser, y empecé a decir 'vamos a recorrer el país, Dani está bien, vamos a buscarlo, Dani va a volver'. Guardaba la esperanza de que el chico Suárez estuviera mal, traumado, confundido", aporta Yamilé al dramático relato de sus padres.
Al día siguiente, Massad fue al Regimiento en busca de una respuesta. Allí el Mayor Carrizo, que había estado en Longdon, mandó a llamar al sargento que había peleado junto a Daniel. "Su hijo cayó en Malvinas", le confirmó. Y dio los detalles del final: "Él fue a avisarle a unos compañeros en avanzada para que retrocedieran, había orden de repliegue, llegó la ráfaga de ametralladoras…"
"Ahí supe que tenía que tenía que resignarme a vivir sin él, que ya no había esperanzas. Antes regresar a Banfield pasé por lo de un cardiólogo amigo, porque Dalal durante toda la guerra había estado con palpitaciones y taquicardia. También busqué al padre Agustín. Y me fui para casa a avisarle a mi familia que Marcelo ya no volvería", recuerda Coco emocionado.


Dalal, Karina, Said y Yamilé: la familia de Daniel al regreso de Malvinas, el lunes 26 de marzo. (Foto: Nicolás Stulberg)

Cuando se abrió la puerta, Dalal no necesitó que le dijeran nada. Su marido estaba pálido y detrás pudo ver al sacerdote. El religiosa caminó unos pasos y abrazándola quiso explicarle lo que nadie quería oír:
"Hija querida…", alcanzó a decir el padre Agustín.
Dalal lo interrumpió: "Padre ya abracé mi cruz". Y llorando le dijo:"¿Por qué a mí no?".
"No le pregunté '¿Por qué a mí?'. Con dolor acepté la voluntad de Dios", dice ahora la mamá de Daniel entre lágrimas.
Juntos recuerdan lo difícil que fue decirle a las hermanas que Daniel había quedado en Malvinas. Karina recién llegaba del colegio cuando su padre la sentó en la falda y quiso explicarle. "¡No digan que murió, no digan que murió", se negó la niña de doce años a escuchar la trágica verdad.
"La afectó mucho, la alejó de Dios, sintió bronca", recuerda su madre.


La foto, ya amarillenta, del viaje de egresados de Daniel a Bariloche (Nicolás Stulberg)

Y revela el dolor infinito que ella padeció tras la muerte de su hijo, con una confesión que estremece: "Creí que había aceptado que Dani ya no volvería, pero al día siguiente tocaron el timbre, fui a abrir la puerta… y de pronto corrí hacia la mitad de la calle para tirarme debajo de un auto. Alguien gritó "¡No!" y me agarró de un brazo. Yo no quería vivir más. Lo único que esperaba es que llegara el momento de ir a rezar. Me acostaba en la cama de Dani y rezaba. Pero después me di cuenta que no podía arruinarle la vida a mis hijas, que teníamos que salir, que tenía que hacer todo por ellas. Y Dios nos ayudó y tuvimos una vida muy feliz como familia".
"Tiempo después me entregaron el rosario que yo le había dado antes de que se fuera a las islas. Tiene la sangre seca de Daniel. Para todos nosotros es un objeto sagrado. Esta sangre seca es lo único que regresó de mi hijo".

La habitación del hijo

La cama de una plaza contra la pared. El poster del Mundial 74. Una lámina con una pelota entrando a la red que sus padres le trajeron de Miami porque era "un gran arquero en la cuarta de Banfield". Las raquetas Wilson de madera con las que jugaba al tenis. Y en la biblioteca, los libros que leyó en el colegio Lincoln durante la primaria y en el San Andrés donde se recibió de bachiller. "Recuerdos de Provincia", "El retrato de Dorian Grey", "Relato de un Náufrago"…


La puerta de la habitación permanece siempre abierta. Para los Massad es un casi un santuario, un lugar donde orar y sentirse más cerca de su amado hijo (Foto: Nicolás Stulberg)

Sobre un mueble, el pequeño aparato de tevé amarillo que compraron en el Chuy y desde donde, tirada en la cama, Dalal siguió entre lágrimas el programa "24 horas por Malvinas" que condujeron Pinky y Cacho Fontana en 1982.
También está, ya amarillenta y deslucida, la foto del viaje de egresados a Bariloche. Y en el segundo cajón  de la biblioteca, las cartas de su novia Niki y de algunas chicas que le declaraban su amor adolescente.


El pequeño aparato de tevé que sus padres le compraron cuando viajaron al Chuy. En él, Dalal vio el programa “24 horas por Malvinas, conducido por Pinky y Cacho Fontana en 1982, donde se juntó dinero, víveres y abrigo para los soldados que peleaban en las islas (Foto: Nicolás Stulberg)

Todo está igual en la habitación de Daniel, en el primer piso de la casa de los Massad en Banfield. El tiempo allí está detenido en 1982, cuando su hijo se fue a la guerra.
"Si saco este cuarto es como sacarlo a Dani de mi corazón", revela Dalal. Y con amor cuenta que hace unos años renovaron el empapelado, le colgaron un poster de Banfield y cambiaron el acolchado.


Los posters de Dani: el del Mundial 74 y el que sus padres le trajeron de Miami “porque era una excelente arquero en la cuarta de Banfield”. También un nuevo plantel del club de sus amores y recuerdos de Malvinas (Foto: Nicolás Stulberg)

La puerta de la habitación permanece siempre abierta: "Voy a rezarle. Y le hablo. Le digo: 'Dani, te extraño mucho. A veces no sé cómo voy a seguir adelante, ayudame'".
Dalal asegura que ahí, entre sus cosas, lo siente cerca. Pero le cuesta leer las cartas que tiene guardadas como tesoros: las que él envió desde Malvinas y las que guardaba de sus amores de la infancia. "Me emociono mucho, no puedo hacerlo", confiesa.
Said también reza en el cuarto de su hijo. Cada noche antes de irse a dormir, de rodillas al borde de la cama, eleva una pequeña plegaria que él mismo hizo para su amado hijo: "Marcelo, hermano de Cristo, hijo de Dios, cuidá de tus hermanas y de tu mamá", ora en voz alta. "No le pido nunca por mí", aclara conmovido.
"Para Coco ese es su santuario", revela su esposa.


El jeep militar de Marcelo Daniel (Foto: Nicolás Stulberg)

Emocionada, cuenta que en todos estos años sólo tuvo dos sueños con Daniel: claros, bellos, únicos.
"En el primero estaba durmiendo y alguien me despertaba, abría los ojos y era él. 'Qué lindo Dani verte', le decía. 'Estoy bien, mami, estoy con el Sagrado Corazón de Jesús, pero necesito que te cuides vos', me decía. Estaba lindo, en su pulóver rojo que tanto le gustaba…".
"El otro sueño que tuve también fue muy claro: Dani entraba a la casa de mi mamá y nosotros estábamos todos sentados a la mesa. Él llegaba y depositaba su pulóver rojo allí, en el medio de la mesa. 'Ya vengo', nos decía. 'Vení, quedate un rato más Dani', le pedíamos. Pero él se iba: 'Ahora estoy apurado'. Y dejaba su suéter como diciéndonos 'acá estoy, siempre voy a estar con ustedes'".


El pulóver rojo de su hijo: Dalal así lo soñó, con su prenda preferida, lindo y sonriente. Said hoy lo usa “para sentirlo cerca, él está acá”

-¿Qué pasó con ese pulóver colorado?,  quiere saber Infobae.
-Ahora lo uso yo, dice Coco Massad.
Y se levanta, sube al primer piso y regresa con el suéter preferido de su hijo entre sus manos: "Dani está acá", dice conmovido.

La Placa en el cementerio de Darwin

La primera vez que fueron a Malvinas fue el 18 de marzo de 1991. Llegaron al cementerio de Darwin y no encontraron la tumba de su hijo. Nadie les había dicho que él no tenía una cruz con su nombre, que su cuerpo no había sido identificado.
"Pensamos que había quedado en Longodon", cuentan. Durante muchos años se conformaron con no tener una tumba donde dejar una flor o una oración:"Elegimos una cruz cualquiera para tener donde rezarlo".


Said acarició las piedras: “Ahora sé que él está en este lugar y siento que puedo tocarlo”. Dalal rezó y besó la cruz: “Hijo, te extrañamos tanto”

Cuando llegó el proceso de identificación, al principio se opusieron. "Creíamos que no quedaba nada de los cuerpos, que había pasado demasiado tiempo, que querían traerlos al continente. Algunas personas que estaban cerca de la Comisión de Familiares nos decían cosas que no eran verdad y nos llenaron de miedos. Pero después supimos de Julio Aro (el veterano que impulsó esta causa), de Geoffrey Cardozo (el coronel británico que hizo el cementerio y cuyo trabajo fue fundamental en la identificación), de vos (periodista de Infobae, que trabajé con Aro desde 2010 en el proyecto humanitario), del profesionalismo del Equipo de Antropología Forense... Claudio Avruj, secretario de Derechos Humanos, nos fue contando todo y ahí perdimos el miedo y dijimos que sí".
"En diciembre nos informaron que Dani había sido identificado, que su cuerpo estaba en Darwin. Nos abrazamos y lloramos de alegría. Yo siempre había creído que era lo mismo, que no era necesario tener su cruz identificada. ¡Cuánto me equivoqué! Hoy siento paz", confiesa Dalal.
El lunes 26 de marzo, cuando volvieron a del cementerio de Darwin, después de orar frente a  la tumba de su hijo, después de abrazar y besar su cruz, llegaron  a su casa de Banfield con una sensación que no habían tenido en años, una sensación que les llenaba el alma.
La madre de Daniel, la explica así:
"Ese día entré a casa, subí a su cuarto, me senté en su cama, y le dije: 'Hijo hoy estuvimos con vos, fue algo muy importante y muy emocionante. En manos de Dios y de la Virgen estuvo la respuesta para que te encontráramos. Dani, hoy sentimos la misma felicidad que se siente cuando te dan la noticia de un nacimiento. La casa está diferente, ¿sabés? Algo cambió. Hoy, querido hijo, volvimos a nacer con vos'".